Esta imagem, dum homem em Boticas, Vila Real, lutando numa guerra desigual, foi retirada dum  jornal Panamiano online: o  Dia a Dia.  Aí também é referido o drama peninsular que afecta os haveres e suas gentes.

 

Muitos rios de conversa têm escorrido por entre os dedos e as gargantas de muita gente... Sim muitos rios! Agora, sequiosos, estão impotentes com tanta água que deixaram escoar para o mar.

 

Hoje vive-se num revoltado mar de chamas... Sem uma gota de precioso líquido para o sossegar.

 

Agora vemos saltar dos corpos rios de lágrimas... Que são apenas gotas de quem perdeu o seu amar.

 

Ou, vemos apenas gente, que de tão dorida, se encontra resignada por mais esta partida que a vida lhes pregou.

 

Assistimos de cadeira a todo este horrendo espectáculo que se tornou  um show televisivo  à hora do Jantar...

 

Alguns, conhecedores dos timings da reconstituição do seu património perdido, perderam já a esperança de qualquer renovação. E os outros? Sim e os outros, os vindouros? Como irão eles encarar tudo isto? Como vão encarar esta queima de património que seus pais herdaram de seus avós, que por sua vez haviam herdado dos seus bisavós e estes tinham herdado de seus antepassados... Era uma cadeia que agora se quebrou. Uma cadeia a qual, temo, esteja irremediavelmente perdida.

 

Nestas horas todos falamos de perda... Uma reacção semelhante àquela  que se tem perante a morte,  imergindo  sentimentos de perda, de dor ou simplesmente de resignação.

 

Todos nos reportamos a uma mancha verde que se esfumaça para o além e que, num passe de muita dor, transforma a nossa visão sensorial desnudada. Negra! Como se queséssemos ver, em todo horizonte, o esqueleto terrestre reduzido a cinzas. Como se a raiva fosse contra o chão que  pisamos. Quando afinal essa mancha verde era a seiva da NOSSA vida! Era a nossa riqueza, agora ao desbarato. 

 

A natureza veste o seu fragilizado solo com um manto  negro e, como qualquer viúva, chora seu marido e os seus filhos perdidos... esfumaça aqui e ali  réstias de dor. A sua manta morta volatilizou-se seus filhos (os animais) jazem carbonizados, feridos ou assustados com o inferno que desabou no habitat. A sua casa foi colhida pelo maior ladrão conhecido, o fogo, aquele que quando solto sorve tudo por onde passa leva, por vezes, até as paredes... para trás ficam anos e anos de uma luta dura de sobrevivência esfumaçada  num ápice de vida.

 

A quem interessa esta dor?

 

A quem interessa tamanha pobreza?